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La poesía es un gorrión
bailando en un cable de 220
y eso es todo
¡no insistan!
la poesía es un pájaro que tiembla
Champú
Con tu partida
no se acabó el verano,
ni primaveras ni otoños
dejaron de moverse,
ni aquel acantilado de
basura
se evaporó del barrio.
Pasaron los carteros
y los tauras,
los vendedores de gas
y los delivery.
Los buses recorrieron
el barrio como siempre
y la vecina del tercero
no preguntó por vos.
El mundo no se paró
con tu partida.
Solo ese frasco
de shampoo Sedal para
cabellos secos,
en el baño
da cuenta de tu ausencia.
Porque a decir verdad,
ahora que no estás,
¡no se termina nunca!
Zoom
(para Malí)
Estás en la cocina abriendo una lata de arvejas:
de espaldas, los jeans ajustados son fácil tentación
para mis ojos de animal aturdido.
Entro y siento ganas de besarte en el cuello descubierto,
levantar tu blusa y tomarte por los pechos
casi dulcemente.
Pero el abrelatas avanzando por el círculo filoso
detiene mis impulsos venales. Es decir, tus dedos rojos
apretando el abrelatas en el borde del tarro,
cambian calles pasos veredas omnibuses
por ese pequeño y maquinal movimiento
que vos ejecutás con cierta devoción y encanto.
Al fin cierras el círculo
y como fulminada,
la tapa cae sobre los azulejos de la mesa.
Meto la mano en el tarro y te doy una arvejita
en la boca.
Y te toco los dientes con la lengua
en un poema con final feliz.
Gato al sol
No es asunto interesante para/
un pasajero
de Varig que vuela a 7.000 pies sobre el
litoral del país
y apenas percibe el verde dominante
-intenso en los campos de arroz-,
las venas de los arroyos
y los tajos de las rutas nacionales.
Tampoco llama la atención de los que
se vuelven para Salto en el/
ómnibus de
Spinatelli.
Ni acaso al almacenero enredado
en los hilos de las ventas de fiado.
Sin embargo,
sentado en la puerta de esta fonda,
no hago otra cosa que distraerme
con el gato que duerme patas arriba,
abandonado a moscas y jejenes.
Aturdido acaso
entre ruidos del planeta azul de Gagarin,
dueño absoluto de las sombras del sol.